bouc bel air

« Dans les années d'après guerre, l'enfant que j'étais, vécut
à Bouc-Bel-Air entre père et mère, sur les basques d'un paysan
octogénaire, mon grand-oncle Louis Isnardon. Souvent, en sa
compagnie, juché sur le haquet que tirait une antique jument,
je montais au village et là, passant devant le lavoir communal,
j'embrassais du regard la large plaine où veillaient quelques
bastides, éparses sentinelles.
Hier comme aujourd'hui, un ruisseau nonchalant, «Le Grand
Vallat», né aux racines du Pilon du Roi, y baguenaudait vers sa
confluence avec l'Arc; mais hier plus qu'aujourd'hui ce n'était que
sentiers secrets, champs fertiles, olivaies et verts potagers. Les
paysages comme les hommes meurent un jour. Puissions-nous,
pour le moins, sauver quelques bribes de leur souvenir.
On aurait tort cependant d'espérer des pages qui suivent une
histoire docte et pointilleuse de la commune de Bouc-Bel-Air. Il
s'est agi, beaucoup plus modestement, d'écrire¿ pour mémoire, à
travers le prisme déformant de mes carences et, incidemment, de
l'imaginaire, tant il est vrai «qu'un pays sans légende est un pays
qui meurt de froid¿».